¿Jugamos?

Cada vez estoy más convencida de que el mundo funciona como una partida de parchís. No es una broma. Es una teoría bastante científica. Cada uno de nosotros somos una de esas fichas redondas y planas.
Al principio, nos encontramos en un lugar seguro del que, más tarde o más temprano, tendremos que salir.
Es nuestro hogar, allí vivimos con nuestra familia a salvo de cualquier peligro, pero debemos abandonarlo para empezar nuestra verdadera vida. Hay gente que tiene suerte y consigue salir antes.
En el parchís, sacando un cinco. En la vida, encontrando un buen trabajo.
Una vez que estamos fuera, empieza la carrera. Corremos el peligro de que llegue cualquier otro y nos pise, y entonces tendríamos que volver a empezar. Pero también contamos con la ayuda de las fichas de nuestro color, nuestros amigos, nuestra familia. El resto tratará de jodernos, de llegar antes que nosotros.
Es una carrera de velocidad, en la que el final es inevitable.
Hay veces que tanteamos varias veces la muerte de la partida, como rebotando, antes de llegar a ella.
Todos sabemos que el juego se va a acabar, y tratamos de ganar, claro, pero en el fondo, nos da pena que se termine.
Creo que el planteamiento del juego es bastante cristiano, porque se asocia ese final con algo bueno, con el triunfo. Llegar a la última casilla con todas tus fichas es algo así como alcanzar el cielo una vez acabada la vida. Y la muerte de nuestra ficha es cuando es devorada por una de las enemigas, lo cual parece una reencarnación porque, tras esa muerte, aparece otra ficha heredera suya que comienza su vida desde el principio. Existe un dado que es el que ordena los movimientos, el que hace que uno gane y otro pierda, porque sin suerte en el lanzamiento del dado no se puede ganar al parchís.

Al dado, ése que dicta el comportamiento en todos los jugadores,
algunos lo denominarán Dios,
otros dirán que es Azar,
y yo lo llamo Destino.

"Aprendí a caminar, desde entonces corro.

  Aprendí a volar, y desde entonces no tolero 

   que me empujen para pasar de un sitio a otro."

       Así habló Zaratustra.
      - FRIEDRICH NIETZSCHE

Old crappy

Últimamente sólo esto me complace

¿Sabes eso de que la ignorancia es felicidad?

Pues yo lo recordé después de aprenderme tu nombre. 

Y ni siquiera te llamo para no sufrir la resaca de que no vengas... 

Es verano y no me he dado ni cuenta. 

No he ido aún a la playa porque a mí las playas sin ti me parecen desiertos desubicados. 

Me he propuesto dejar de fumar desde que ya no sé qué formas haces con el humo de tu boca. 

A veces hacías estrellas que se perdían ascendiendo hacia el cielo de la noche... 

Ya ves que no, que no me queda poesía últimamente para echarte de menos 

tanto como en falta te echa mi cama de madrugada... 

Y eso me agota: el tener que pagar el alquiler de un amor al que le sobra la mitad que te pertenece. 

O que te pertenecía. 

Ahora mismo no sé qué tiempo verbal usar a la hora de quererte. 

Pero es que la gente no entiende que deje pasar las oportunidades como trenes en los que no te sientas a mi lado. Yo tampoco lo entiendo. 

Susurro tu nombre cuando no hay nadie, como si intentase reducir la distancia entre nosotros. 

Te diré una cosa: la distancia más grande entre dos personas siempre es el miedo de una de ellas. 

Y yo tuve demasiado miedo por entonces. 

El miedo es como un impermeable puesto del revés que, en lugar de que te mojes, lo que impide es que el mundo pueda secarte. 

Eso es el miedo. 

Y yo me calé del todo. 

Me sé tu número de memoria y aún así no te he llamado,

porque cuando uno ama a alguien, 

espera que ese alguien aparezca sin llamar como si fuese una sorpresa...

Y espera así, con el impermeable del revés y con las playas convertidas en desiertos en los que 

no se dan las condiciones para que sobreviva el amor.

Un domingo distinto

Festival Cruïlla 2014

En un mundo de grises.

De fondo la chica del telediario pronostica el tiempo para mañana, 
lo cierto es que desde que te fuiste para mí nunca es un buen día. 
Podría parecer obvio. 
Atascarme en un peldaño es habitual si ya no subo por tus escaleras, 
hasta la tercera planta donde también, 
la entrada a tu piso, era mi salida de emergencia favorita. 
Se me da fatal hacerlo sin ti, 
y conmigo yo nunca he conseguido llevarme bien del todo. 
Son las diez de la noche y aún sigo esperando 
que alguien me diga que no te espere. 
Que alguien me recuerde que cuando echas de menos 
la vida sigue sin más, aunque no quieras. 
Nunca suelo tener lo que deseo, por eso tú estás tan lejos. 
O tan cerca, y no obstante, ya no se nos ocurre abrazarnos. 
Se nos olvidó el amor como se nos puede llegar a olvidar 
algo que llevamos tiempo sin hacer. 
Si te soy sincera, a mí siempre me ha dado miedo enamorarme. 
Mucho miedo. 
Eso de dejar pasar a tu vida a una persona y no saber 
si va a terminar desordenándote entera: 
me parece demasiado doloroso vivir con un huracán en el pecho. 
Aún así, podrías decirme eso de que 
"si no te arriesgas, siempre estarás sola", 
pero lo cierto es que la soledad solo araña 
cuando se te quedan clavadas las uñas de alguien que se ha ido. 

Ven a recoger las tuyas.

Como sorprenderme nada más abrir un libro.

"Mi amiga Mónica solía contar la anécdota con la que abro esta historia de historias cruzadas.

A principios de los ochenta, cuando ella todavía iba al instituto, tenía un amigo y compañero de clase, un homosexual armarizado que nunca se había acostado con un hombre. La família de él no sabía de su orientación sexual, ni tampoco sus amigos, y Aritz sólo le había confesado su secreto a Mónica previa ingestión de cantidades masivas de alcohol. Una noche Aritz le pidió por favor a su amiga Mónica que le acompañara a los bares de Chueca, antros que él desconocía pero que imaginaba, pues había leído alguna insinuación a propósito del público que los frecuentaba, de forma que acabaron en un bar de ambiente en el que Mónica era la única mujer. Ella no había cumplido aún los diecisiete y ni si quiera tenía edad legal para beber. Aritz se puso a hablar con un hombre muy guapo y Mónica se parapetó contra la barra, sola, asustada e incómoda, cuando le abordó un chico gordito de nariz en forma de patata y pelo escarolado. Mónica dedujo que estaba tan solo como ella porque, al no ser particularmente agraciado, nadie le hacía mayor caso. Se enzarzaron en una conversación sobre cine y música y, finalmente, él le propuso acompañarla a casa. Ella no tenía edad para beber, pero sí la suficiente como para haber captado que la oferta no implicaba insinuación sexual en modo alguno. Ya en el portal, él le dijo que había escrito el guión de un largo y que necesitaba una chica joven para hacer el papel de una tal Bom, y le dio su número de teléfono garrapateado en un papel que Mónica tiró al llegar a casa.

El papel de Bom fue a parar a Alaska y el chico era Pedro Almodóvar."

Lucía Etxebarría - Cosmofobia.


Hay quien dice que no hacemos sino recordar lugares en los que no hemos estado, acciones que no hemos protagonizado e historias de amor que no hemos vivido porque nuestra interpretación posterior siempre altera el hecho original. Quizá la memoria no sea sino una adecuada gestión del olvido. En cualquier caso, la memoria y sus trampas son tema para cualquier cuento, puesto que todas las historias se nutren de lo que creemos recordar más que de los hechos en sí. 

My Lucky Strike ;)

But I wonder where were you?

Tardes de relax

Nasty Fucking Mondays